En son sein brule toutes Flamme,
D'un meme eclat trompeur et pourtant persistant.

Les nouvelles y puisent formes et couleurs,
Comme un heritage malgre lui...

Si l'on pouvait croire sans douter,
S'etendraient nos semblables
Du levant au couchant,
Composes sur une Toile comme une ode a nos vies...

Les desseins malhabiles du temps
N'ont pu brouiller le dedale de Chronos,

Et lorsque croissent les ombres sous mes yeux,
Flammes, Toile et Larmes ne pesent plus que pour deux....